Oh sonora audição colorida do aroma!”
Um simbolista que passeava pela escola romântica exercicia um fascínio pelo tema sobre a morte da mulher amada. Tinha predileção para escrever sobre à figura feminina tematizando-a como Anjo! "O Solitário de Mariana", apesar de ter vivido lá com a mulher e com seus 15 filhos vivia num isolamento, afim de elaborar sua obra poética, antes do seu fim! Ana Marly de Oliveira Jacobino
Alphonsus de Guimaraens, pseudônimo de Afonso Henrique da Costa Guimarães (24 de julho de 1870, em Ouro Preto, Minas Gerais, e faleceu em 15 de julho de 1921, em Mariana, Minas Gerais.
Considerado um dos grandes nomes do Simbolismo, e por vezes o mais místico dos poetas brasileiros, sua obra foi marcada pela presença da lembrança da noiva Constança, que morreu às vésperas do casamento.
Filho de Bernardo de Guimarães, iniciou-se no curso de Engenharia de sua cidade, mas não o concluiu, por levar vida boêmia e um tanto devassa. Conseguiu terminar um curso de ciências jurídicas e transferiu-se para São Paulo, onde cursou a Faculdade de Direito e se dedicou ao jornalismo. Foi nomeado promotor de Conceição de Serro e, mais tarde, juiz da cidade de Mariana, onde casou-se e permaneceu até a morte, tendo deixado 15 filhos.
Ossa Mea_ Alphonsus de Guimaraens
Mãos de finada, aquelas mãos de neve,
De tons marfíneos, de ossatura rica,
Pairando no ar, num gesto brando e leve,
Que parece ordenar mas que suplica.
Erguem-se ao longe como se as eleve
Alguém que ante os altares sacrifica:
Mãos que consagram, mãos que partem breve,
Mas cuja sombra nos meus olhos fica...
Mãos de esperança para as almas loucas,
Brumosas mãos que vêm brancas, distantes,
Fechar ao mesmo tempo tantas bocas...
Sinto-as agora, ao luar, descendo juntas,
Grandes, magoadas, pálidas, tateantes,
Cerrando os olhos das visões defuntas...
De tons marfíneos, de ossatura rica,
Pairando no ar, num gesto brando e leve,
Que parece ordenar mas que suplica.
Erguem-se ao longe como se as eleve
Alguém que ante os altares sacrifica:
Mãos que consagram, mãos que partem breve,
Mas cuja sombra nos meus olhos fica...
Mãos de esperança para as almas loucas,
Brumosas mãos que vêm brancas, distantes,
Fechar ao mesmo tempo tantas bocas...
Sinto-as agora, ao luar, descendo juntas,
Grandes, magoadas, pálidas, tateantes,
Cerrando os olhos das visões defuntas...
Pulchra Ut Luna_
Alphonsus de Guimaraens
II
Celeste... É assim, divina, que te chamas.
Belo nome tu tens, Dona Celeste...
Que outro terias entre humanas damas,
Tu que embora na terra do céu vieste?
Celeste... E como tu és do céu não amas:
Forma imortal que o espírito reveste
De luz, não temes sol, não temes chamas,
Porque és sol, porque és luar, sendo celeste.
Incoercível como a melancolia,
Andas em tudo: o sol no poente vasto
Pede-te a mágoa do findar do dia.
E a lua, em meio à noite constelada,
Pede-te o luar indefinido e casto
Da tua palidez de hóstia sagrada.
II
Celeste... É assim, divina, que te chamas.
Belo nome tu tens, Dona Celeste...
Que outro terias entre humanas damas,
Tu que embora na terra do céu vieste?
Celeste... E como tu és do céu não amas:
Forma imortal que o espírito reveste
De luz, não temes sol, não temes chamas,
Porque és sol, porque és luar, sendo celeste.
Incoercível como a melancolia,
Andas em tudo: o sol no poente vasto
Pede-te a mágoa do findar do dia.
E a lua, em meio à noite constelada,
Pede-te o luar indefinido e casto
Da tua palidez de hóstia sagrada.
Árias e Canções_
Alphonsus de Guimaraens
II
A suave castelã das horas mortas
Assoma à torre do castelo. As portas,
Que o rubro ocaso em onda ensangüentara,
Brilham do luar à luz celeste e clara.
Como em órbitas de fatias caveiras
Olhos que fossem de defuntas freiras,
Os astros morrem pelo céu pressago...
São como círios a tombar num lago.
E o céu, diante de mim, todo escurece...
E eu que nem sei de cor uma só prece!
Pobre alma, que me queres, que me queres?
São assim todas, todas as mulheres.
II
A suave castelã das horas mortas
Assoma à torre do castelo. As portas,
Que o rubro ocaso em onda ensangüentara,
Brilham do luar à luz celeste e clara.
Como em órbitas de fatias caveiras
Olhos que fossem de defuntas freiras,
Os astros morrem pelo céu pressago...
São como círios a tombar num lago.
E o céu, diante de mim, todo escurece...
E eu que nem sei de cor uma só prece!
Pobre alma, que me queres, que me queres?
São assim todas, todas as mulheres.
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Comentário Importante relacionado ao Prêmio Escriba
Olá, acabo de receber de um estimável membro dos Correios, em tempos de greve, algo que me causou imensurável honra e extremo clímax: dois exemplares da Coletânea do II Concurso de Microcontos de Humor de Piracicaba + um lindo postal da Biblioteca Ricardo Ferraz de Arruda Pinto. Obviamente, já li e os coloquei em um canto especial numa das estantes da minha petite bibliothèque.Muito obrigado pela oportunidade de participar de tão insigne certame e mais ainda por me proporcionarem essa inestimável alegria de receber tal presente. Um forte abraço a todos e a todas que organizaram este insólito concurso. Até o próximo !
Atenciosamente,
Journey Pereira.
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